La chronique des îles
Elle était la dernière à en être sortie. Elle restait là, en l'air, ne sachant où se poser. Elle virevolta quelques instants en bordure du champ de blé qui jouxtait l'autoroute, hésita entre un coquelicot, un épi mûr et une feuille de chiendent, et finalement, sentant qu'elle perdait de la vigueur, elle se laissa tomber sur la corolle blanche d'un pauvre liseron. A quoi pouvait-elle bien servir maintenant, qui pouvait-elle intéresser, qui pouvait-elle interroger, contredire ou approuver?
Les bruits de freins se succédaient, assourdissants. Des hommes accouraient de toutes parts. L'un d'eux faillit même l'écraser, ayant posé le pied à quelques brins d'herbe du liseron qui l'avait accueillie. Elle savait qu'elle allait disparaître, que personne ne songerait à la rechercher et à la ramasser, qu'elle était la dernière qu'il avait eue et qu'elle ne lui survivrait pas.
C'était une petite pensée de rien du tout, une petite idée sans doute sans importance, un souvenir lointain. Elle s'était échappée du cerveau jaillissant d'un crâne fracassé. Elle contempla une dernière fois l'homme mort dont elle était issue. Le bourdonnement des voix qui commentaient le terrible accident faiblissait. Maigre flamme, elle s'éteignait dans une goutte de rosée.
Ubu
Mars 2013
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Note de l'auteur :
« La chronique des îles » est une série de petites nouvelles de rien...
Découvrez-en une chaque mois.